miércoles, 27 de octubre de 2010

DANTE MAFFIA (ITALIA,1946)



Por eso


Cuando el tiempo era hierba
cuando el hechizo se escondía
en la intimidad de las rosas
en los senos del mar.
Quería volver atrás,
volver al tiempo negro de la nada.
Pero cuando caes
y se toma carne el aire
las plegarias no tienen fuerza.
Por eso,ves,por eso
me dieron la palabra.



Se dan la mano


Libros leídos porque me fueron dados,
algunos porque yo los encontré
Nombres grabados con sobriedad
para desafiar a lo eterno,ese rufián
que ni siquiera él sabe
qué diablos promete y lo que no promete.
El tonto viejo que nunca nadie vio.
Uno junto al otro casualmente
el amarillo y el rojo se dan la mano,
el blanco el negro el azul.
Cuántas historias y cuántas
vocales,consonantes
signos vacíos que ruedan
dentro de un eco irritante
gastado y nacido con la palabra.



Quedar afuera


Uno llega a viejo y no
porque pasen los años;
los cuentos,esas condenadas sombras
que día tras día exceden a la mente.
No cuento artefactos
condimentados con la sal y pimienta
de bellas palabras,sino densas humaredas
del alma,pactos con el diablo.
Y los que quedan fuera somos
siempre nosotros,cuando muere el día :
fantasmas abofeteados,monstruos vivientes
de cartón,formas
que recuperan o pierden peso.



de Un siglo de poesía italina (1891 a 1997) Ensayo y antología bilingüe de Antonio Aliberti ,Ediciones Ocruxaves,Buenos Aires,1997

domingo, 24 de octubre de 2010

JOSUÉ VEGA LÓPEZ ( MÉXICO,1976)



Mudanza

algunos se despiden
con tristes adioses de melodrama
o queman la casa antes de salir

yo prefiero la sangre

el olor feroz
de las ratas royendo los recuerdos




Ésta es tu casa

óyete nombrar de memoria
todas esas calles
los besos que dejaste escapar

mírate recoger en pedazos
tus mínimas pertenencias
bajo las ruedas     en la basura

obsérvate buscando algún cuerpo
en las ciudades
que te enseñaron
a levar anclas por la noche

a decirte una y mil veces
sin creértelo nunca
con los pulmones a flor de piel
:
¡ésta es tu casa
a estos parajes perteneces!


de Cuerpo en añicos, Fondo Editorial Tierra Adentro, México D.F, 2000

SERGIO VICARIO (MÉXICO,1964)




Los amorosos callan

Jaime Sabines,in memoriam


Los días inútiles
son costras en el alma - decías.
Hay otros,Jaime
donde uno habita en las heridas,
desangrándose de tristeza.
Y tal pareciera que el mundo lo sabe
pero no,nadie dice nada,
cuando un poeta muere
porque es su voz la que falta,
cuando el color gris sería entonces alegre.

Alguien deja de escribir,
el silencio se escucha,
y el dador de los secretos,
el bueno de Dios,se complace.

de Barítono de luz,Fondo Editorial Tierra Firme,México D.F,2000

jueves, 14 de octubre de 2010

CÉSAR SECO (VENEZUELA,1959)



LA PUERTA


Ahora entro.
Andaba el cielo,
se movía sol,se movía nube,se movía luna
y encontraba estrellas.

No corría el agua
El mundo estaba quieto allá.


Y no había recuerdo y escuché mi nombre.


Escuché y el agua.
y comenzó a caer de donde no la veía.


Había un árbol
y con él mis hermanos venían,
venían en la brisa.


Caminé hacia la puerta


y por ella entraron
el árbol, la casa, las voces,


y era allá, y era aquí.


Y entró también el cielo.


Y por la puerta fui de uno a otro lado.


Y abrí.Y cerré.


Y la casa y las voces se quedaron allí adentro,

se quedaron

y sólo salió el árbol,

todo claro,todo oscuro.


(16,Nov.1993)

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El lunático suele sentarse en una silla rota.

El lunático lleva un cuaderno
donde dibuja a un hombrecito
acosado por la duda.

Lo dibuja y muestra a otros lunáticos,
y estos sonríen,sonríen
y luego se van poniendo serios,
feamente serios,
como si fueran a llorar.

El lunático guarda entonces su cuaderno.

El lunático se levanta
y se va tocado por la mueca.

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Estaré contento si un día de estos llueve.

tal como soy
me sirvo
una ración de estrellas.

Todo es lento Señor
bajo este tu cielo nuestro.

La creciente llama el plenilunio.

A esta hora llega la bestia con su espuma.

Estoy orando a ver si se detiene.
Estoy tranquilo.


de Árbol sorprendido,Ediciones Libros Blancos,Caracas,1995

lunes, 11 de octubre de 2010

PORFIRIO BARBA JACOB ( COLOMBIA , 1883 - 1942 )



LA HORA SUPREMA


I

El hombre ruin, que a riegos de su frente
mojó los surcos de heredad extraña;
que ante el festín espléndido gemía,
por siempre insatisfecho de migajas,
ceñido ya de rutilantes joyas
ante el tumulto pasa
y su imprevista claridad deslumbra
los ojos tristes y las mentes bárbaras.

Yo de mis oros íntimos seguro,
fuerte en mi amor,feraz en mi alegría,
pienso,temblando en mi cubil oscuro :

-Mi hora no ha llegado todavía...


II


Aquel amigo de la azul infancia,
que parecía triste hasta la muerte,
al son suave de sensuales músicas
hoy de las fiestas de sus nupcias vuelve.
Da el azahar su cálidos olores...

Las brisas cantan el ensueño ardiente...
Amor en corazones y pupilas
férvidas llamas de ternura enciende...

Pero a futuras bodas convidado
cuyos fulgores no obscurece el día,
yo digo en mi rincón abandonado :

-Mi hora no ha llegado todavía...


III


Tintas aún en la inocente sangre
las manos,y el laurel sobre los rizos,
a la ciudad que en júbilos desborda
entra el guerrero invicto.
Como en lumbres frenéticas, el aire
treme con la locura de los ritmos,
mientras - heraldo del honor - un águila
da sombra al Genio entre marciales himnos.

Yo,la incruenta victoria conquistada
en mí mismo,radiante de osadía,
grito desde la sombra de mi nada:

-Mi hora no ha llegado todavía...


IV


Y ha de venir,sin que mis oros valgan,
mi amor esplenda ni mi gloria brille,
pálido espectro que pondrá en mi carne
sudor de angustia y mortecinos tintes.

Tendré,por gaje del dolor heroico,
sus hieles en mi boca que hoy sonríe,
y un lino de la tierra por sudario
de mi ambición impetuosa y libre...

Más al rodar al tenebroso abismo
aún calmaré con mi última energía,
firme en mi ley,seguro de mí mismo:

-¡MI HORA NO HA LLEGADO TODAVÍA!-



de Canción de la vida profunda, Editorial Oveja Negra, Bogotá, 1986





sábado, 9 de octubre de 2010

ARTURO BORRA (ARGENTINA,1972)

 
 
 
Poema del hambre

No parece que quepa, hoy en día, otra poesía más que la que diga el hambre.
Chantal Maillard


 
Preguntás cómo se conjuga la palabra
«hambre» en un poema. Pero un poema
sin hambre no es. No todos saben que el hambre
es poema, que no hay
palabra que salve de la desnutrición que rompe
los cuerpos.

Es cierto que la palabra «hambre» no es
todavía cuerpo hambriento. Apenas un poema
la menciona avergüenza de delgadez
(pero quien conjuga
no puede conformarse con la plenitud
de lo inexistente).

Un poema sin hambre es palabra desdentada,
altar de sacrificios.
La palabra
«hambre» no llena el poema: lo abandona
desnutrido hasta la médula, socava
su manta, la geometría del
equilibrio.

El hambre muerde tanto silencio y
por hambre se escribe:

para ofrecer el vientre
---
Entonces escribe


“…se sienta a la mesa y escribe”
Juan Gelman
dime qué hago dice y no sabe
dime cómo miro dice y tampoco sabe
qué hace cómo mira en esta pendiente
oscura como un silencio o un llamado
desconocido

y no sabe sigue sin saber quiere hacer
algo con su no saber –y entonces escribe
cuando ya no puede decir más no sé no sé no sé:
escribe entonces como un silencio un llamado
y la pendiente oscura cae sobre sus ojos
y la pregunta es un caballo que corre sobre
regiones blancas

dime por dónde sigo dice –y no hay respuesta
que no sea fuga
-------------------y no sabe
y entonces escribe:

----

Casi todo

Más tarde supe: sobra
casi todo.

Esta escritura sobrante
sobrevive como una especie
que agoniza. No sé qué lenguaje apagado
invoca. En una grieta
me asomo hasta las últimas luces
y nada veo.

Sólo el desierto es consistente.



de Umbrales del naufragio ,Ed. Baile del Sol, 2010

ESTHER RAMÓN ( España,1970)



subterra
el humo de
las chimeneas
dibuja un óvalo
sobre la roca
el pico los pájaros
en celdas el miedo
al gas dinamitamos
precarias galerías
nos abrimos paso
al ritmo de la
polea del ascensor
de los que descienden
maneja la precisión de
las herramientas
un obstáculo
tangentes
ahora
la sirena
derrumbe
sobre los muslos
cuarzos robados
viejos maderos
de estratégicos
clavos para
los tobillos
material de
deshecho y
arenisca en los
orificios nasales
todo el peso
sobre el grito
sobre las voces
internas grilletes
en las muñecas
para ser
lo que era

geológica
ésta fue
la helada
que cambió
la polaridad
de nuestras piedras
este frío de agujas
costureras blancas
que hilvanaron
los ojos de las ratas
que ataron
a una estaca
el vuelo voraz
del águila
y con sus tijeras
abrieron los escudos
de cuero
y entraron partículas
del sol

 

de Grisú, Ed. Trea

LAURA GIORDANI ( ARGENTINA ,1964)


El tizne en las mejillas,
el perfume a muerte temprana,
la noche cubriendo la orografía
cárdena de tu cuerpo
con todos los relieves del maltrato,
tu sombra menuda repartiéndose,
haciéndote
cada vez más inconsistente
en el asfalto y las nubes
a contramano, duelen.

El zócalo de almohada,
la bolsita de pegamento,
su nana mortal contra la boca.

Te van endureciendo las esquinas:
sus ángulos cada vez más agudos
decapitan candores, desdicen
las mieles y vas cayendo sin cese
sobre las crestas frías del alba.

Duele la indiferencia:
esa extensión de sien a sien
donde se evapora el llanto tan rápido. –




“Tenían como una lepra la infancia devorándoles el pecho”
Clarice Lispector


Tormentas de tierra
zulquis
escuerzos
las tazas que habían venido de Europa
descascaradas
las fotos de niños ya muertos
las paspaduras
el primer vello en el pubis
fruto que se volvía extraño
la infancia un carozo de durazno
trepanado por hormigas negras
papá silbando en el patio
mientras quema sus libros


todas las memorias amarilleando
bajo el cráneo

nostalgia: esta dulce podredumbre en la espalda esta pútrida dulcedumbre de las palabras que no mueren  del todo como esas hojas que antes de desaparecer agonizan juntas en parvas  exudando el fervor del verano y la savia


--


Dame esa palabra que haga brotar calostro de las piedras
mientras tanto no decir nada
seguir en penumbra
hasta que alguien me llore dentro y tenga que escribir
para darle consuelo


 de Materia oscura ,Ed. Baile del Sol, 2010

VÍKTOR GÓMEZ (España,1967)

No será por vocación de distancia
si la inquietud cava subterráneos
y las vallas no detienen el pulso
“Genealogía de las vallas, 1999” de Arturo Borra


  a Arturo Borra

Horadando, con las uñas.
Orando, con las uñas.
Ando, con las uñas.
O con las uñas
o sigo encerrado en la miseria.

Tarde supe por qué
los poetas no tienen
manos
sino uñas,
no tienen ojos,
sino uñas,
no tienen palabras
sino uñas
que escarban bajo las vallas
para que otros pasen
al otro lado de la miseria.


Divagación en agosto


Hemos negado la simpleza pero ¿qué es, al fin, la ceniza?.

Y si la ceniza pide su ahora, ¿para qué tanta espada y tanto
miedo, para qué tanta fuerza y tanto robo?.

Vuelva el corazón a la compasiva naturaleza de lo inútil.
Y resista el puño hasta abrirse,
hasta ser la palma donde coman los pájaros extraviados
de agosto.

---

Por la precisión
Supe que el tiro
Vino de dentro


de, Huérfanos aún ,Ed. Baile del Sol, 2010

domingo, 3 de octubre de 2010

RAQUEL JODOROWSKY (CHILE,1927)


LA ESCRITURA


Mudo,mudo,todo mi pasado
mudo
herencia sellada por toneladas de piedras.
Quedaron escritas las venas
del planeta
en un idioma de cortas
y de largas culebras.
Háblame tierra otra vez
quiero saber qué dicen
las inscripciones de tus huesos
las tabletas grabadas
con el calor del cosmos
que transmite el mensaje dormido
de las bibliotecas subterráneas
donde topos instruídos corren
entre cartas de famnilias
de América.
Aquí permanece
mi pasado enrollado
sobre sí mismo.
Sólo restan los signos
de verdades reveladas
con gramáticas de oro.
Sólo manos y pies tatuados
que muestran el transcurrir
del tiempo.
Todo oculto
en un cálculo de cóndores
al fondo d antiguos calendarios.
¿Quién escondió la llave
que abre el agua
suelta las voces
de la ciencia alcanzada
para cambiar el mundo?
No sé limpiar la oscuridad
del amuleto
que hace sonar
los himnos disecados.
A mi presente se le cayeron las orejas.
Usa anteojos.
No ve.Ni oye.Ni descubre.
Como si nunca hubieran existido
los que vinieron de otros astros
visitantes de cerebros completos
y corazones radiantes
cuyos pueblos fundados
se tragaron las rosas.
Todo se borró detrás de mis espaldas.
mudo,todo mi pasado mudo
labios sellados por toneladas
de piedra.
Así es el olvido
en que se pierde el hombre.

*****************************************



Me canso de pensar
sosteniendo la cabeza
en una mano
Fabulo en la memoria
y nada alcanza.

Todo está doblado como un labio
comido por los pájaros
¿Dónde está el lugar
en que has buscado?

**********************************************

Mira dónde se viene 
a morir los hombres
Mira donde suben a luchar
como nube oganizada
Vienen a abrirle un ojo
a la montaña
Ahí siembran sus vidas
entre palas y fusiles
viejos y jóvenes de corazas rojas
corazón de altura
Cuando la montaña de a luz
gritarán los enterrados
como un verde huracán
Es un pueblo que vuelve a nacer
en la leche profunda
de venas y raíces
Vuelven como semilla de trueno
transformando los pasos
cada paso,otra vez...

***************************************

Larva voluminosa es el tiempo
en la noche americana
Brazo largo es el pasado
Brazo corto
es el presente.

Una aguja de polvo mago
junta en uno
los dos tiempos.

Así que en espera
de la luz total
nos hemos sentado
en el trono de los reyes
en el altar de los santos
y en el banco de las cárceles.


de América en la Tierra,Ediciones  El oso y la pajarita , Lima, 1989

ALFONSO ESPINOSA ANDRADE ( ECUADOR,1974)



no es el verbo el origen de las cosas
somos algo que se mueve entre dos cosas

corredores de tablones carcomidos
que la luz denuncia

una mujer que pasa y al andar le crecen  alas
su andar deja en el aire un olor de plata calcinada

***************************************


¿cuántos soñaremos contigo
en qué formas?

¿cómo - neblina -
te vuelves caricia
tierra acariciada?

¿cómo - barro -
te dejas modelar?

¿cómo - fuego inmenso -
nos consumes?


********************************

más allá del cristo transparente
nuestras almas se diluyen en la sal completa

las heridas de piel vienen de dentro
y hay un modo desolado del amor

otra mentira

******************************

la celda en qué persigo tus aromas
no tiene luz ni trampas escondidas

nada hay que temer
nada


de Partes del desierto,Ediciones País Secreto,Ecuador,2002